Летящая ступень

1. В ночь на рождество приснилось. Культовый солярный город, и я строю, строю его. Потому что я Эхнатон. Поначалу все круто было, ритуальный быт, шапка золотая и зазноба при мне красивая, Нефертити. Танцевала сутками, пока я с экономикой, рабами и стройматериалами. Потом здоровье пошатнулось, набежали жители страны, рпцшники, блоггеры, радетели норм, мрачный офисный планктон. Иди в жопу, сказали, со своим солнцем и святилищем, долгострой все равно, народ хочет даром и попроще. Короче, стройку бросили, рабочие шлялись, народ был злой, налоги украдены. Я был во всем виноват.

2. Может кто не знает, но львята рождаются в пятнах, как барсики. Потом половое созревание делает их однотонными и скучными, только у некоторых деградантов остаются на лапах куски былого величия и видовой принадлежности к роду Леопардов.

3. Может снова кто не знает, но всякая черная пантера на деле в пятнах, и их видно на лбу, боках и еще в интимных местах. Только фотошопы и торговые бренды малюют их черными, лишая гордой видовой принадлежности к роду Леопардов.

4. Пост о Леопардах кажется мне очень важным и развивающим, потому что у нас варварское отношение к природе, кровавым ритуалам и пятнам. Никто ни о чем не осведомлен, особенно русские мультипликаторы.

5. Хотелось написать про Материнский комплекс, и как им измучены наши мужчины, которым вся власть - и от этого все так нудно и дохло вокруг. От церкви и брака до корпоративных праздников. Но из этого неизбежно вытекает необходимость писать о раскрепощающем влиянии дионисийского архетипа и герметического погружения. А это надолго.

6. И об искусстве. Вот есть разрез: Искусство (с большой буквы непременно) и секс (тут можно с маленькой). Тем выше технический уровень исполнителя - тем больше ему не до секса. Пианисты, опера (с призраками) и балет показательны. Разрез вопроса в современности выглядит так: давайте обогатим одно другим (надо трахать ангела музыки). В финале обычно чья-то смерть. Поделом, считаю.

Хороший триллер Черный Лебедь / Black Swan (2010). Дома с компа смотреть очень приятно. Играет Натали Портман, Чайковский за кадром. Есть в контакте.

Встала в восемь, ибо ужасный сон.

Снится, что в Москве на Воробьевых горах находится огромный музей Социалистического Искусства размером с Эскориал, и выглядит соответственно (поместь сталинского ампира с Гауди). Размер грандиозный, весь фасад в скульптурах, саграда фамилия постеснялась бы встать рядом. Выход к музею идет по улицам похожей застройки. За музеем - обрыв с Воробьевых гор, там мыслится некая бездна под ясными социалистическими небесами.

Музей одновременно является и галереей, и институтом, где все, буквально все имеют военный чин (думаю, тут покопалось конохское АНЬУ, но утверждать не стану). Это понятно - институт же идологический, а в идеологии у нас без погон нельзя. Изучают современное искусство и Нового Человека, в подвале огромные архивы и хранилища, снаружи пафос Завтрашнего Дня.

Интересно не это. Перед музеем стоит на стреле-постаменте скульптура "Рабочий и Колхозница" в ее изначально-задуманном виде. По краям известного памятника должны - по сонной мысли - располагаться еще две скульпутрные группы, одна с комсомольцем и комсомолкой времен Октябрьской революции (буденовки, романтические складки косовороток, экспрессия движения). Другая - коммунист и коммунистка времен ВОВ (танковый шлем, романтические складки гимнастерок, партизанщина). А в середине стало быть мирный труд.

Далее начинается корпус кошмара.
Искусство - как известно - это взрыв. В сердцах людей. Искусство должно быть интерактивно.
Обе скульптурные композицци по бокам Рабочего и Колхозницы сделаны из живых людей, закатанных в бетон. Они живы. Несут скульптурный караул. Но дважды в день перед музеем происходит смена караула, которая напоминает о пафосе строителей социализма и обилии жертв на этом пути, и про то, что у такой отличной родины не бывает предателей. Исторический экскурс. Из музея выходят специально подготовленные военные в одежде "белых" и "фрицев", и ломают спину комсомольцу, потом - коммунисту. Ожившие картинки вроде как. Те ужасно орут. Потом бетонные останки выносят, и на это место встают другие люди.

Такие у меня, видимо, представления об Искусстве.

...По пробуждении выяснилось, что скульптуру "Рабочий и Колхозница" переносят на новое место, и в постаменте будет музей.

Ну и зачем газеты?... Когда и так все ясно?...

Читаю Пелевина. Музыкой навеяло.

С неприятным постоянством снятся правдивые сны. Хотелось бы сказать - на нереальном материале, но трогать вопрос реального – тухлое дело, ни один буддист не поддержит.

Снится Хогвартс, и в нем Сириус Блэк.
Полгода назад Блэк приснился мне на моем экзамене, где я уже давно преподаю, а он сидит на галерке и вместе с нынешними сдает ТРИТОНы по Зельям. Явно переросток, но никого это не смущает. Вопрос стандартный - создать зелье на свободную тему и приготовить его из имеющейся в классе ингредиентуры. Студенты пишут разное, один состав на основе зеленых кофейных зерен, коньяка и меда, помню, был очень хорош.
У Блэка хорошая тема – «Сон в летнюю ночь». В составе есть волшебный компонент – поцелуй. Надо поцеловать полюбившегося человека и перенести этот компонент в котел, вроде бы ничего сложного. Но у Блэка огромная проблема. В силу условий своего существования он не может поцеловать никого, кроме единственного человека, от которого он зависит. Но ему от этого даже комфортно – иначе пришлось бы мучиться с выбором, и кто-то остался бы обнесенным, а у кого-то появились бы нереальные надежды; и тяжелые, густые вздохи с задней парты свидетельствуют о борьбе. Чем дальше, тем дольше становится ясно, что с заданием Блэк не справляется. Подхожу, смотрю композицию, ход тинктуры – все идеально. Затык понятен. Единственный человек, которого можно целовать, Блэку не нравится, он вовсе не «полюбившийся», и это обесценивает весь состав. По истечении часа Блэк, накрутивший себя в своих тюремных узах, просит о помощи сам – словно кто-то ему должен. Мне его отчаянно жаль. Говорю, что проблема не в ограничении, а в простом отсутствии симпатий, стыдится нечего. Но помощь тут бессильна. Вы даже честно сформулировать проблему не можете. Экзамен не сдан.

* * *
И вот вчера просто адское пространство. Хогвартс, явно другая школьная база. Мое расписание дырявое – есть лекции только у младших курсов, и целый «завтрашний» день свободен, можно спать до одиннадцати. Возвращаюсь в свои подземелья сильно заполночь – руки очень грязные, так как в классе двигали мебель, потому что всегда мебель двигают преподы, таков цинизм социальной природы. По ходу дела вижу, что на моей кровати лежит Блэк, а вот я не могу вспомнить, где моя пижама (у моей пижамы, видимо, собственное эго и собственное сознание, она является полноправным персонажем моих снов, и творит при этом что хочет). С досадой понимаю, что пижама – символ безопасности и обжитости - может быть под подушкой или где-то там на кровати! Значит, надо будить тело. На фоне этой сумрачной бытовухи обильно намыливаю руки неким составом. Торопиться некуда, а грязные руки – дисквалификация зельедела. Воды, конечно, у меня нет – она в коридоре, в фонтанчике. Что-то грозное и поганое разливается в атмосфере, словно надобно закрыть и задраить дверь, и не выходить наружу. Блэк ворочается на постели, он не спит, и бормочет что-то вроде: снаружи опасно! И верно – очень плохое предчувствие, как перед вторжением. Но мыть руки просто необходимо.
Тут в дверь начинают колотить. Мощно, непреклонно. Очевидно, стучат не для беседы. Блэк садится на кровати и говорит – не открывайте. Это смешно, потому что если не открыть – ее выбьют. От кого следует обороняться? Разве можно защититься от судьбы? Кристально ясно, что дверь все же снесут, и это из-за меня. Блэк не шевелится, словно можно пресечь вторжение словами или криками об опасности.
Руки надо отмыть все равно.
Я открываю дверь, это куда достойнее.
…Помню свой разворот от стены к задвижке, как это делают парни с пистолетами – но моя поднятая рука пуста, она в сгустках пены. Дверь распахивается, безмозглый тролль вышибает створку – и в следующий миг я мертвее мертвого. Кто-то сделал это из-за его спины. Зеленая вспышка тает на сетчатке. Какая разница – я облекаюсь призрачным телом. Передо мной возникает Блэк с запоздалыми предложениями помощи. Серый, сострадательный. Какая тоска.

Я выскальзываю в коридор и направляюсь мыть руки, хоть надобности в этом более никакой. В конце концов - это желание меня убило. Напротив – призрачная процессия из бывших Упивающихся, каких-то химер, чудовищ. Над адским карнавалом возвышается Люциус Малфой с луковицей часов в руке. Он руководит шествием, им ему не хватало последнего участника. Хорошо понимаю, пока льется вода, что – и это любопытно – он вломился сюда по игротехническим причинам, как Рингл, ему необходимо шествие призраков и мертвых, таков его мастерский план, утвержденный им же за месяц до события. Он мог бы снять меня с горшка, вынуть из министерского кабинета – никакая логика его или моей «английской» жизни не является препятствием для административной стороны вопроса. Нет никакой безопасности и обжитости. Участники парада должны быть собраны к определенному часу! Мое незнание о происходящем, отсутствие договоренности – лишь дополнительный бонус. Иначе бы еще пришлось рыскать в поисках беглеца, мало ли.
Говорю – экая ирония, гибель из-за чистых рук.
Какое горе, когда у вас такие партнеры.

Я снюсь различным людям в противоположных углах страны, и это нормально. Поскольку скайп все еще не налажен, а телефон губителен обилием ерунды, которую там можно услышать, остается простой волшебный способ общения прямо в голову.

По сей причине меня валит вызов прямо посреди дня, и я засыпаю на стуле. Это не очень большая жертва:-)Поскольку я постоянно пребываю за экраном или в астрале, в квартире закончился шампунь и прочие полезные вещи, но это никого не трогает. Весьма полезны массовые пресс-конференции и чаты во сне. Я, в общем, контролирую происходящее, так что если вам приснилось, что я стою на рельсах с гаечным ключом в мантии мальтийского образца, и выгляжу как мужчина средних лет с черными волосами (а в небе надо мной просветы и ящики шампанского) - вы не ошибаетесь, и это точно я. Если вам приснилось, что я в золотых кудрях при щите и мече загораживаю шахматную доску, а за мной просветы в облаках и ящики фалернского - это тоже я. И вообще, если вам прислилось, что это я - это точно я.

Сделанная колода старших арканов зажила своей жизнью и изводит меня во сне.

Приключения Императора.
(коллапс жестокости)

МакНейр сидел на имперском троне и разбирал текущие государственные дела. Как у всех царей древности, дела у него были в основном судебного и законодательного порядка – чья корова, чья межа, чей младенец (делить надвое или нет?), нарушены ли табу. Появляется молодой человек непростой природы (Кристиан Будстоун, он же Дьявол, он же герой Влюбленных). В присутствии женщин, ждущих очереди на решение своей участи, Кристиан выясняет какой-то вопрос о владении – но выяснить его можно только Божьм судом. Император достает меч и собирается сразиться с Кристианом, потому что Таков Закон. Но Кристиан опережает его – наносит первый удар прямо по сидящему на троне, надрезает его по ключицам, по внутренней стороне рук – и снимает с него живьем кожу. Очень много было физиологических подробностей. Макнейр весь кровавый и голый. Еще и комментарий пришел – так молодой культурный герой свергает старого «отца», бабы кровожадно безмолвствовали.

Приключения Звезды.
(коллапс красоты)

В туристическом агентстве стеклянный стеллаж с экспонатами: это ландшафты различных местностей, пригодных для хорошего отдыха, и муляжи городов, куда повально ездят туристы. Много Индонезии, заморских курортов. Дирекция агентства в неприятной ситуации – пропала группа туристов вместе с работником фирмы. Как искать, связи нет, брать ли вертолеты?.. Туристы пропали в дельте Амазонки. Подходит Люциус Малфой, генеральный глава всего бизнеса. Смотрит сквозь стекло на экваториальные дебри, говорит – а это не те ли амазонские почвы, что весьма плодородны при таких и таких способах обработки? Залежи руд… Здесь мы осушим болота… Здесь у нас будет город-сад, розовые цветники на километры… Ему говорят – люди пропали, скандал, дайте средства на поиски. А Люциус в ответ – какие люди, когда на эти деньги там можно выращивать такие розы!..

Приключения Меры.
(коллапс гармонии)

Стальная комната-сейф, где Мера в стерильной обстановке занимается измерениями
Морали и Нравственности (предположительно). Всей обстановки – стол и бумаги. Порой заходят посетители, заносят анкеты. Все происходит в неком глобальном институте и санкционировано. Заходит девушка Мери Сью. Пяти минут беседы довольно, чтобы понять – она феноменально глупа. И привязчива. Ей указывается на дверь – и тут стальной сейф сам собою закрывается, задраивается, закупоривается. Глупость посетительницы волшебным образом взвела курок, ибо сама по себе была некой мерой (предельной). Покинуть замкнутое пространство двум людям невозможно, впереди ад.

Когда меня преследует злая событийность, пространство жмет и архонты кусают за ребра – я удаляюсь туда, где заблудится любой окклюмент. Как поет Гребень «она уже далеко, ее уже не вернуть». Только по этой дали и можно потом понять, как что-то меня достало.

Сегодня вместе с Маргаритой Барри aenye и, возможно, Эллет elleth_angelos я посетила Израиль. Другую часть Израиля (не ту, что в декабре). Там были бурные реки, водные пороги, горы белого камня, зеленые массивы, старые стены и, может быть, кто-то решил бы, что это Гондолин. Но это был Северо-западный Израиль, и мы были в составе тургруппы, расселенной по местным домам работников фирмы. Каждый «вписчик», снабженный средствами связи, выступал гидом (направлял по телефонам вписанных у него людей по маршруту, сам сидючи дома). Хорошая и удобная система.
Нам достался интеллигентно-бородатый хохол. Хохол с израильсклой пропиской – это, как я понимаю, дважды маргинал. Лицо этого «вписчика» казалось мне до боли знакомым. Просто совсем закомым, вроде, еще в России виделись. Он и навстречу вышел из глубин хаты так быстро, словно мы ему приятели...

Еще в моем сне присутствовала Тиночка tinochka(которая, как я знаю, посетила в этом году Петру), однако и тут она оказалась в параллельном потоке, а то и вовсе одна, сидела на цветных одеялах и рассматривала свои шрамы. Покрыта она была ими вся, по туловищу, причем шрамы эти были вышиты на ней с помощью продвинутой швейной машинки, нитками двух цветов. Говорить об этом она со мной не стала, свела к каким-то тестам или прайс-листам.

…Вышел наш гид, проверил, у всех ли телефоны. Моей мобилы не оказалось, что никого не удивило, словно мне и не надо, так все будет нормально.

Утром захожу в интернет и вижу ЗНАКОМОЕ ЛИЦО ГИДА.
Вот этот интеллигент из последнего кадра.


Ужос! Весна грядет!

Борьба с подозрительными видениями по ночам была произведена проверенным способом: бессонницей. И знаете, что? Не помогло. Все равно спать надо, хоть когда-то.

Вижу сегодня до боли знакомые интерьеры: фронт, война, напал в расплох на нас противник – прямо на штаб, так как есть в нашей среде предатель. В кои-то веки никакой мистики: летят вертолеты, строчат автоматы, и противник сарацинской национальности.

Заперлись в штабе человек тридцать наших, обсуждают, кто крыса. Выставили дозор, политрука и армейскую поросль тоже наружу выгнали - строчить по вертолетам, солдатский долг исполнять.

Выхожу наружу – передать медику не то перевязочные материалы, не то последние сводки. Автомат на мне висит и контубернальские нашивки. И вижу – ( Read more... )

Мне снова приснился шпионаж.
Вижу, как я – весь в черном, как назгул – слежу за тем, кто следит за преступником. Преступник скрывается по старому городу, по подворотням, гаражным проездам, мимо дощатых заборов и сельских вкраплений, мимо уродских детских площадок, а за ним по пятам мчится сотрудник спецслужбы, так как ему надо знать, где логово и понять логику преступника по его пробежке.
А мне надо понять логику ВСЕГО.
Наконец, заскакиваю в какой-то драный подъезд, там подвальная квартира, бывший клуб качков или что-то вроде. И оказываюсь прямо перед всей их секретной гос.разведкой. Сидят, с дипломатами-нутами на коленках, только меня и ждут.
Тут происходит разоблечение. Я сажусь к столу и начинаю снимать черные бахилы, черный плащ, черный френч… А под ними все такое черно-белое, как в старом кино, штиблеты мои меня сразили. Спецагенты покивали чему-то своему – и сразу к делу.
- Мы, - говорят, - почему в вас заинтересованы? Мы напали на след преступника, и нам только что сообщили важные улики. Но кое-что еще неизвестно, мы не знаем, как его обезвредить. А вы этого человека, говорят, знаете!
…И называют мне реальное лицо, поэта-недоумка, с которым мы учились в университете (он нелепо ухаживал за девицами, и казался недоумком).
- Знаю, - говорю, - действительно, мы знакомы с ним с 18 лет. Но он же поэт, недоумок.
- Нет-нет, - говорят спецагенты, - он очень жестокий убийца-извращенец. Он делает ужасные и на первый взгляд абсурдные вещи, вот снимки жертв, но нам надо понять логику…

…И тут я неожиданно в полной уверенности изрекаю: что тут непонятного, если он – поэт? Для него Смерть – это не только объект изображения, но и средство. Он так – распланированными и ужасными смертями - доносит до вас свое послание.

Приснилось страшное, опять от того встала в 7 утра.
…Снится, что я собралась на Зилант и поехала туда с каким-то мальчиком-блондином 17 лет. Приезжаем – конвент проходит в типичной совковой школе за городом. Все семинары идут по классам, финальный бал планируется в рекреации и коридоре. Меня это вообще не волнует – меня волнует, что я тут делаю.
Заходим в первый же класс - а там одни военные и партработники ведут свой семинар. Остальные сидят по партам и строчат за ними. По углам раскладушки, пенки – видно, и спят некоторые здесь. Вообще картина совершенно ожидаемая и диссонанса не вызывает. Однако тут один из этих ведущих бюрократов хватает моего попутчика-блондина 17 лет и в наручники его цап. Типа – дворянский выродок, по конституции видно, а у нас демократическое государство рабочих и крестьян. Никто мол за тебя не поручится теперь!
Я в неком гневе – как не поручится, я поручусь! Берут меня до кучи тоже.
Дальше события развиваются просто: мальчик блондин отправляется интимно обслуживать партийную даму лет 40, и уж скоро без всяких ограничений пребывает на этом банкете, вроде как влился в ряды (однако понятно, что нечто его держит, так как уйти он не может, а на морде тоска). А мне говорят, что «в течении 2-х дней ваше дело будет рассмотрено», а до того надо быть под замком.
Обсуждают при этом постоянно широкое празднование Хеллоуина (называют они его просто ДАТА, и вроде потому нынче Зилант так рано), и что хорошо, мол, по таким праздникам расстреливать и жечь изменников родины.
Отлично я тут понимаю, кто будет факелом на торжестве. И ведь, главное, в лицо не говорят, тянут – а все ясно, не уйти далеко, волшебные на мне цепи, а из-за двери они без всяких обиняков планы свои обсуждают.
Сонные, в перевалку, бродят по коридорам посетители Зиланта, чего-то ожидая.
…Мне делается все окончательно ясно. Это специальный магический ритуал КПСС, приходящийся на правильную дату, для увеличения партийного могущества. Мои последние печальные слова: «Я так и знала, сволочи, что я вас рассекречу вместе с вашей Красной Магией!»

…Ехать на Зилант окончательно расхотелось.